LA LETTERA DI
BEETHOVEN AI FRATELLI CHE RACCONTA COME LA MUSICA LO ABBIA SALVATO DALLA
SOLITUDINE DELLA SORDITÀ
Beethoven, 1820 - Joseph Karl Stieler 1781-1858
Ancora oggi la fonte della sordità di Beethoven rimane un
mistero. Alcuni biografi parlano di avvelenamento da piombo – all’epoca, il
piombo, si trovava ovunque, dal caffè alle acque termali – altri invece puntano
il dito verso una rara patologia autoimmune. Beethoven stesso si convinse che
fu un esplosione di rabbia a farlo diventare sordo. Secondo quanto riporta
Alexander Wheelock Thayer, uno dei più autorevoli biografi del compositore
tedesco, Beethoven si arrabbiò con un tenore che lo interruppe durante
un’intensa sessione creativa. Una rabbia così intensa da portarlo a svenire e
quindi cadere sul pavimento dopo essere salito in piedi sulla sua scrivania.
Beethoven raccontò che dopo essersi ripreso, si accorse di non poter più udire
nulla.
Questa condizione terrorizzò il compositore. Beethoven era
certo che la sua improvvisa sordità si sarebbe rivelata sintomo di una malattia
che lo avrebbe ucciso a breve. A soli trentadue anni, l’angoscia di non sapere
cosa sarebbe successo alla sua vita lo portò a rinchiudersi in casa.
Ma il malessere peggiore, secondo Beethoven, fu la
melanconia e la solitudine. “La mia
sordità,” scrisse, “è meno un
problema quando suono o compongo, specialmente in compagnia di altri”.
Ed è con questo spirito che scrisse il suo testamento
nell’ottobre del 1802, con la richiesta, espressa ai due fratelli, di essere
letto e rispettato solo dopo la sua morte. Un testo in cui tutta la sua
sofferenza, la sua rabbia e il suo amore infinito per la musica emergono con
forza.
IL TESTAMENTO DI BEETHOVEN.
Joseph Willibrord Màhler, Ludwig van Beethoven, 1804-05, Vienna
“O voi uomini che mi reputate o definite astioso,
scontroso o addirittura misantropo, come mi fate torto! Voi non conoscete la
causa segreta di ciò che mi fa apparire a voi così. Il mio cuore e il mio animo
fin dall’infanzia erano inclini al delicato sentimento di benevolenza e sono
stato sempre disposto a compiere azioni generose.
Considerate, però, che da sei anni mi ha colpito un grave
malanno peggiorato per colpa di medici incompetenti. Di anno in anno le mie
speranze di guarire sono state gradualmente frustrate, e alla fine sono stato
costretto ad accettare la prospettiva di una malattia cronica (la cui
guarigione richiederà forse degli anni o sarà del tutto impossibile).
Pur essendo dotato di un temperamento ardente, vivace, e
anzi sensibile alle attrattive della società, sono stato presto obbligato ad
appartarmi, a trascorrere la mia vita in solitudine. E se talvolta ho deciso di
non dare peso alla mia infermità, ahimè, con quanta crudeltà sono stato allora
ricacciato indietro dalla triste, rinnovata esperienza della debolezza del mio
udito. Tuttavia non mi riusciva di dire alla gente: «Parlate più forte, gridate
perché sono sordo». Come potevo, ahimè, confessare la debolezza di un senso,
che in me dovrebbe essere più raffinato che negli altri uomini e che in me un
tempo raggiungeva un grado di perfezione massima, un grado tale di perfezione
quale pochi nella mia professione sicuramente posseggono, o hanno mai
posseduto. – No, non posso farlo; perdonatemi perciò se talora mi vedrete stare
in disparte dalla vostra compagnia, che un tempo invece mi era caro ricercare.
La mia sventura mi fa doppiamente soffrire perché mi porta a essere frainteso.
Per me non può esservi sollievo nella compagnia degli uomini, non possono
esservi conversazioni elevate, né confidenze reciproche. Costretto a vivere
completamente solo, posso entrare furtivamente in società solo quando lo
richiedono le necessità più impellenti; debbo vivere come un proscritto. Se sto
in compagnia vengo sopraffatto da un’ansietà cocente, dalla paura di correre il
rischio che si noti il mio stato.
Ma quale umiliazione ho provato quando qualcuno, vicino a
me, udiva il suono di un flauto in lontananza e io non udivo niente, o udiva il
canto di un pastore e ancora io nulla udivo. – Tali esperienze mi hanno portato
sull’orlo della disperazione e poco è mancato che non ponessi fine alla mia
vita. – La mia arte, soltanto essa mi ha trattenuto.”
In un passaggio del testamento Beethoven racconta anche di
aver contemplato brevemente il suicidio:
“Pazienza – mi dicono che questa è la virtù che adesso
debbo scegliermi come guida; e adesso io la posseggo. – Duratura deve essere,
io spero, la mia risoluzione di resistere fino alla fine, finché alle Parche
inesorabili piacerà spezzare il filo; forse il mio stato migliorerà, forse no,
a ogni modo io, ora, sono rassegnato. – Essere costretti a diventare filosofi
ad appena 28 anni non è davvero una cosa facile e per l’artista è più difficile
che per chiunque altro. O uomini, se un giorno leggerete queste mie parole,
ricordate che mi avete fatto torto; e l’infelice tragga conforto dal pensiero
di aver trovato un altro infelice che, nonostante tutti gli ostacoli imposti
dalla natura, ha fatto quanto era in suo potere per elevarsi al rango degli
artisti nobili e degli uomini degni”.
Un suicidio che mai avvenne grazie alla sua passione per la
musica:
“È stata la virtù che mi ha sostenuto nella sofferenza.
Io debbo a essa, oltre che alla mia arte, se non ho messo fine alla mia vita
col suicidio. – State bene e amatevi.”
Beethoven scrisse questa lettera prima di aver anche solo
iniziato a scrivere tutte le sue opere più importanti. Vent’anni dopo il
testamento compose infatti uno dei capolavori assoluti della musica classica,
la sua Nona – e ultima – sinfonia, con il suo finale Inno alla gioia, un inno
al “ritrovare la gioia dopo la sofferenza”.
“Noi, esseri finiti,”
scrisse Beethoven, “personificazioni di
uno spirito infinito, siamo nati per avere insieme gioie e dolori; e si
potrebbe quasi dire che i migliori di noi raggiungono la gioia attraverso la
sofferenza”.
Fonte: Wikimedia Commons
